Die Lotosblume ängstigt,sich vor der Sonne Pracht,und mit gesenktem Haupte erwartet sie träumend sie Nacht.
Der Mond,der ist ihr Buhle,er weckt sie mit seinem Licht,und ihm entschleiert sie freundlich ihr frommes Blumengesicht. Sie blüht und leuchtet,und starret stumm in die Höh,sie duftet und weinet und yittert vor Libe und Liebeweh!